|
<< Atgal
Ján Johanides
NARĄ TRAUKIA JŪRŲ SROVĖS
I
Ligoninėje man visi buvo labai malonus. Nieko
neaiškino. Nepasakė, kad turiu vėžį, tiktai kad į darbą nereikės eiti, o jau jie
manęs neužmirš. Taigi teks nunešti į raštinę nedarbingumo lapelį. Tačiau namo
pareidinėsiu gerokai vėliau negu paprastai. Martai labiausiai patinka, kai pareinu tik
naktį – gali pasėdėti su kuo nors, kas ją geriau supranta.
Kai vakar pietaujant (buvo sekmadienis) paklausiau,
ar aš kartais nenusibodau jai, atsakė, jog ne, girdi, su manim jaučiasi gerai – gali
daryti, ką nori. Visokie ,,nepažįstamieji“ jau keleri metai siunčia man
perspėjimus, kad aš niekada jai nerūpėjau. Tikiu jais. Savaime suprantama, kad ji
rūpinasi tik savimi. Turi draugių (pavyzdžiui, Gitą, kuri prideramai užbaigė
filosofijos fakultetą ir išsiskyrė su vyru). Vaikšto su ja į koncertus ir seka
kompozicijas iš partitūrų. Dažnai lanko dailės parodas ir šnekasi su Gita apie
mirtį, kurios aš kaip reikiant nesuvokiu.
Gita kartą pasiūlė man ieškoti didelės meilės,
jeigu su Marta esu nelaimingas. Neskyriau tam jokios reikšmės.
Tiktai sykį Marta paklausė, „kuo aš, tiesą
sakant, domiuosi“. Ir tuoj pat paaiškino klausimą: ji nori žinoti, „dėl ko aš
gyvenu“. Tada aš domėjausi bifšteksais, romšteksais, pjausniais, kepenėlėmis su
grietine – esu virėjas.
Taigi nuėjau į raštinę. Kaip tik mokėjo avansą,
kurį buvau pasiėmęs prieš kelias dienas. Raštinėje buvo daugiau žmonių negu
paprastai, po kiekvieno pasakyto žodžio be rimtesnės priežasties kildavo juokas. Čia
kaltas avansas. Nedarbingumo lapelį padaviau mūsų kasininkei ir paprašiau, kad
nuneštų į kadrų skyrių, kuris yra ne mūsų pastate. Kasininkė ten vaikšto pas savo
motiną.
Užsukau į virtuvę. Peteris laukė bifštekso. Jis
dirba mūsų viešbutyje kelneriu jau nuo rugsėjo. Jis paklausė manęs, „ką pasakė
gydytojai“. Atsakiau, kad „neapibrėžtam laikui“ pripažino nedarbingumą. Peteris
nusikvatojo ir pajuokavo, kad jam dabar būtų gerai gauti nedarbingumo lapelį, galėtų
garažą statyti. Nusipirko automobilį ir ketina statytis garažą. Paskui kalbėjo kad
po pietų eis sūnui meškio pirkti.
– Žinai, raičiojasi ant žemės ir kemša viską
į burną. – Aš pritariau, o jis pakartojo: – Raičiojasi visur, geriau tegu
žaidžia su meškinu!
Jis pasižiūrėjo į laikrodį ant rankos.
Nusičiaudėjo. Išsiėmė rūpestingai išlygintą nosinę, nusispjovė į ją. – Tai
vis nuo to kvailo rūkymo. – Pasižiūrėjo į mane, tarsi žvilgsniu kažko
prašydamas, bet aš nesupratau. Nusiplovė rankas. Kai šluostydamasis priėjo prie
manęs, pastebėjau, kad jis skutosi elektrine mašinėle nusiprausęs.
– Eime drauge, – pasakė šypsodamasis .– Abu
pirksime tą meškį. – Atsakiau, kad turiu dar šį tą padaryti. Bet mano atsisakymas
man pasirodė labai juokingas. Juk nebuvo reikalo likus vienam svarstyti, ar tai baisu,
jog mirsiu, ar ne, taip pat nebuvo reikalo ir eiti su žmogumi, kuriam iš esmės aš
nerūpiu, nors jis ir manytų, kad myli mane. Tai buvo lygiai tas pat.
Peteris ėmė klausinėti, kur aš einu, ar
pasikeičiau butą su tuo kioskininku. Aš tylėjau, o jis vėl ėmė prašyti, kad vis
dėlto eičiau su juo.
Jis grįžo persirengęs, gražiai, madingai, –
kaip visi kelneriai. Išėjome iš viešbučio.
Pasirodė tramvajus, ir aš apsidžiaugiau.
Džiaugiausi, tarsi būčiau turėjęs dėl ko.
Kai pagaliau nupirkome meškį, Peteris nei iš šio,
nei iš to paklausė, ar dar „tebetvirtinu“, jog esu patenkintas vedybomis. Atsakiau
visiškai nesutrikęs, kaip iš tikrųjų ir yra, jog taip. Jis žiūrėjo į mane
nepatikliai, būgštaudamas kaip tas gydytojas, kai buvau ligoninėje pasitikrinti, visa
tai man atrodė beprasmiška.
Peteris nusigręžė nuo manęs, jo veidas – man
susidarė toks įspūdis – tapo piktas ir pasipūtęs, ir jis suirzęs tarė:
– Na gerai, dar priminsiu tau šiuos žodžius. –
Paklausiau kodėl, nes žmogus turėtų žinoti, kodėl žada priminti kito pasakytus
žodžius. O jis paklausė, ar prieš jį nevaidinu kvailelio ir kalbu nuoširdžiai.
Nesupratau, ko jis nori iš manęs, todėl pakartojau: „Esu patenkintas vedybomis“ ir
paklausiau, ar tam mane kvietėsi pasivaikščioti. Jis užpyko ir kalbėjo kažką apie
melą ir išdidumą. Aš juk nebuvau išdidus.
– Tavo žmona daro, ką nori, o tu pakenti –
pasakė jis ir nutilo įsižeidęs. Man jo truputį net pagailo. Nenorėjau užpykinti,
bandžiau išaiškinti, jog neturiu pagrindo būti nepatenkintas, kad Marta eina kur jai
patinka, jog man tai netrukdo, jog tai jos reikalas. Peteris išraudo ir išvadino mane
kvailiu.
– Žmona niekada tavęs nemylėjo! Ar tu pagaliau
supranti? – Ir taip toliau... Kalbėjo, jog Marta mane išnaudoja, ir visą laiką
krapštėsi pakaušį. – Marta niekada tavęs nemylėjo, – pakartojo vis taip pat
įpykęs, ir aš su tuo sutikau. – Ir tu vadini tai laimingomis vedybomis? – Atsakiau,
kad Martai tikriausiai patinka šitaip gyventi, ir užsiminiau, jog man seniai žinoma
visa tai, ką jis sako.
Peteris ėmė juoktis, girdi, jis visa tai žinąs ir
kaip tik dėl to ir pasakojęs man. Aiškino, kokia nesąmonė šitaip ką nors mylėti.
Myliu Martą, bet taip, kaip ir kitus žmones. Tiesa,
jis nesuprastų mano žodžių. Bet tas nesvarbu. Todėl vėl nieko nepasakiau. Ar jis
pakeitė savo nuomonę apie mano „išdidumą“, gerai nežinau, nes kaipmat tą
užmiršau. Jis pasakė:
– Dabar patylėk!
Pasižiūrėjau į jį. Kalbėjo, jog, būdamas mano
vietoje, gerai jai atkeršytų, ir įtikinėjo mane, kad „viską kaip reikiant
apgalvočiau“. Man susidarė įspūdis, kad jis stengiasi išmokyti mane neapkęsti arba
bent sužadinti domėjimąsi neapykanta.
Atsigulęs perbėgau mintimis visą dieną, bet kai
užmerkiau akis, viską pamiršau.
II
Pabudau kaip visada penkiolika po penkių. Tai
mano laikas. Vonioje susigriebiau, kad labai skubu. Net juokas suėmė. Stengiausi
vaikščioti tyliai ir kuo mažiau, nes Marta dar miegojo. Įpratau šitaip per daugelį
metų. Kavą gerdavome stačiomis, užsitraukdami cigaretės durną. Pirmosios cigaretės
skonis būna kaip ir vakar, kaip prieš metus, po jos pajuntu silpnumą kojose. Po pirmos
cigaretės ir kavos paprastai turiu atsisėsti ir valandėlę atsikvėpti. Sėdžiu ir
žiūriu į nutrinta. linoleumo raštą.
Tai dėsningas silpnumas rytą su kava skrandyje ir
poveikiu nikotino, nuo kurio kelioms akimirkoms nugeibstu ir man visai nesinori keltis.
Paskui pakylu nuo taburetės tarsi pats nuo savęs ir tada man krinta į akis koks nors
daiktas ar virtuvės smulkmena: prieskonių maišelis ant lango, svogūnus pjaustanti
Cilka, kasos garsai..
O šiandien, lipdamas į tramvajų, pirmą kartą
pastebėjau, kaip tylomis žmonės vyksta į darbą. Todėl taip erzina ausį tramvajų
dundesys. Beje, dar pastebėjau, kad rytą tramvajai bilda kažkaip garsiau, bet
neatkreipiau dėmesio, kad žmonės mažai kalbasi.
Užėjau į „Štefankos“ kavinę, užsisakiau
kavos ir įsivaizdavau, kaip viskas vyktų toliau, jeigu būčiau darbe. Cilka pjaustytų
visai dienai morkas. Cilka niekada neprabyla pirmoji. Žinoma, niekas iš mūsų nieko jos
neklausinėja, nebent apie virtuvės reikalus. Tik kartais paprašome jos atnešti mums
alaus iš baro, nes paprastai dvidešimt trisdešimt butelių iki pietų išgeriama.
Paprastai, kada verdame, skanaujame, kiekvienas pridedame savo, norisi, kad kas ką nors
pasakytų. Retsykiais Malecas, vyriausias virėjas, paragina ją: „Pasakyk ką nors,
Cilka!“ – O ji tik šypteli ir klausia: „Ką?“ – Ir toliau visi tylime.
Pasišnekame kartais, kai atidarinėjame langus,
girdi, jau ruduo, arba jau ateina žiema.
Pasitaiko dienų, kada kas nors atsitinka: kas nors
pargriūna, užsigauna arba ko nors ieško. Tokiais atvejais nutraukiame darbą ir
diskutuojame įvairiais klausimais: apie citrinas, kokių megztinių galima gauti
,,Dunojuje“, apie tai, kad kažkur pastatytas naujas namas arba kaip kas miegojo. O
paskui sakoma: „Na, jau pasišnekėjome“, – ir vėl kiekvienas imamės savo darbo,
nors dar lūkuriuojame, gal kas ką pasakys ar bent nusijuoks. Dažniausiai taip ir būna.
Pavakare, gaminant pjausnius, man dingtelėjo mintis,
kad aš su Cilka nepasisveikinau. Pažiūrėjau į ją. Pasirodė, kad ji kažko
nusiminusi ir pasenusi. Ji mirkė pjausnius į kiaušinius, ir aš nusistebėjau, kaip ji
čia gyvena.
Suprantama, gyvena. Tas aišku, bet tada man parūpo
sužinoti daugiau apie jos gyvenimą. Knietėjo paklausti, kaip ji jaučiasi arba kaip
išsimiegojo. Kažko panašaus – bet nepaklausiau. Man atrodė, jog ji būtų sutrikusi
ir pasižiūrėjusi klausiamai, tarsi kažką būčiau norėjęs gauti už tai, kad
atkreipiau į ją dėmesį. Jaučiau, kad ji užslėpusi viduje kažkokį sunkumą ir jai
nelengva mirkyti kiaušiniuose tuos kiaulienos pjausnius, bet galėjau ir apsirikti. O ji
neišsiduos ir nepatvirtins mano spėliojimų. Staiga jį paklausė manęs: „Kas naujo
namuose, draugas Dovalai?“
Nustebau, išgirdęs tokį jos klausimą, jis man
buvo netikėtas. Reikėjo atsakyti, bet ką? Buvau įsitikinęs, kad namuose iš esmės
nieko naujo. Jeigu vakare atsitiktinai susitinkame su Marta, ką nors pasakome vienas
kitam ir einame miegoti. Todėl ir atsakiau Cilkai, kad nieko ypatingo. Suprantama,
jaučiau, jog nieko nepasakiau, todėl ir paklausiau jos, ar jau turi butą. Laimė, kad
tai prisiminiau. Prieš gerus tris mėnesius kartą ant laiptų ji man kalbėjo, kad
ieško buto. Priėjau prie lango ir pamačiau musę, nusilpusią nuo šalčio. Negalėjo
užlipti ant stiklo. Šovė į galvą mintis, kad galėčiau ją kilstelėti – tokios
kvailos mintys kartais ateina žmogui į galvą. Cilka atsakė, kad jau nebeturi vilties.
„Tuščios pastangos“, – sušnibždėjo. Gal reikėjo paklausti, kur dabar gyvena.
„Pas tetą gyventi labai sunku“, – kalbėjo ji toliau, o aš pasilenkiau prie savo
pjausnių.
– Šeimą varžo, kaip sakoma, – tariau po
valandėlės.
– Teta niekur manęs neleidžia. – Ir aš
įsivaizdavau sukneles, didžiules apvalias šviesas ir visa, ką ji mėgsta ir kas su tuo
susiję.
Dangų aptraukė debesys lyg prieš sniegą. O
vakarais po susirinkimo paprastai eidavau išgerti kavos.
Vilkdamasis prisiminiau, kad rytoj – šiandien tai
jau vakar – turiu eiti į radiorentgenoterapijos kabinetą, nes galbūt sergu vėžiu,
pakeliui dar apmokėsiu sąskaitą už metinį žurnalą „Mokslas ir technika“.
Tramvajuje vėl susitikau Cilką, nors stotelėje jos
nemačiau. Šyptelėjome vienas kitam, kaip paprastai daro žmonės, kurie nuolat
susitinka. Po pažastimi ji laikė nedidelį paketėlį, suvyniotą į kalėdinį
popierių. Pasakė, kad nupirko seseriai „tokią baleriną pastatyti ant staliuko“.
Pašte reikėjo laukti. Dar skubėjau į skalbyklą.
Marta sakė, kad atsiimčiau marškinius, nes ji neturinti laiko. O paskui mėgavausi
kava. Man nepatinka kava, kurią pats išsiverdu, verčiau geriu kur kitur, nors ir
prastesnę. Užsukau į „Tatros“ užkandinę ten gana gera kava. Čia radau ir Cilką,
tarsi būčiau norėjęs žūt būt pradėti su ja kažkokį nuotykį. Nusišypsojau jai,
kaip prieš valandėlę tramvajuje, o ji dar pridūrė, kad „mums sekasi susitikinėti“.
Atsisėdau prie jos. Gurkšnojome tylomis. Kai susiruošiau eiti, ji dar liko sėdėti.
Gal ko laukė. Lauke jau snigo. Atsukau sniegui veidą ir žiūrėjau, kaip pamažu kilo
ir neišvengiamai vėl krito viena iš snaigių.
Jau buvo pavakarys. Dar išgėriau kavos „Štefankoje“,
kur rinkosi vis daugiau žmonių. Bokse prie kolonos įsitaisė du vyrai, savo ilgus
montgomeriškus apsiaustus pasikabino ant kėdžių atkalčių, o didžiules gauruotas
kepures laikė rankose. Prie staliuko pasistatė nedidelį lagaminą ir virve perjuostą
portfelį. Kai priėjusi padavėja pasakė, jog čia negalima laikyti apsiaustų ir
lagaminų, jie pakraipė galvas, atsistojo, – nežinau, ar ką užsisakė, – ir iš
lėto, tartum vilkdami sunkius nešulius, nuėjo prie rūbinės. Atrodė, kad jie iš
kaimo.
Apsimokėjau ir išeidamas pamačiau tuos du
sodiečius, stovinčius prie rūbinės nusiminusius. Rūbinė buvo tuščia. Niekas ten
nesėdėjo.
Vaikščiojau gatvėmis. Prisipažįstu –
nesijaučiau jose gerai. Atrodė, kad žmonės galvotrūkčiais kažkur skuba. Bet taip
atrodė todėl, kad pats neturėjau kur skubėti. Išėjęs iš darbo, visada turėdavau
kokių nors pareigų: nupirkti produktų, užeiti į valyklą, nupirkti bilietą į kiną
arba išgerti judos kavos – tai irgi laikiau kasdienine pareiga, – taigi nė
nesuvokdavau, jog ir pats skubu. Visa tai atrodė įprasta. O dabar viskas mane erzino ir
baisiai norėjau pamatyti virtuvę, ant stalo išdėliotus pjausnius, iš sriubos išimtas
daržoves ir kaulus, duonos kriaukšles, kurias kolega trina kaulų smegenimis. Apimtas
tokių minčių, nejučiomis paspartinau žingsnį ir pasukau link viešbučio virtuvės.
Jaučiau kažkokią gėdą, kad noriu ten eiti, nors esu netinkamas darbui.
Galvodamas apie tai, kad teks viso to atsisakyti, be
tikslo slampinėjau palei viešbutį ir staiga išgirdau, jog mane kažkas šaukia. Tai
buvo Cilka. Baisiai apsidžiaugiau ją pamatęs.
Pasileidau link jos, bet ji staiga sustojo. Stovėjo
ir sukaliojo pirštinę. Man pasirodė, kad jos akys didesnės, negu buvo vakar. Lyg
galvojo apie kažką. Jaučiausi, tarsi būčiau padaręs jai kažkokį nemalonumą.
Nežinau kodėl. Nė nežinojau, ką jai pasakyti, bet ji aplenkė mane.
– Norėčiau su jumis... – pradėjo nedrąsiai,
bet, tarytum staiga pasiryžusi, sustiprino balsą: – Norėčiau su jumis apie šį tą
pasišnekėti. – Ir užbaigė taip pat tyliai, kaip ir buvo pradėjusi. Pasakė, kad
eina į direkciją su nedarbingumo lapeliu, ir aš paklausiau, kas jai yra. Tylėjo.
Pagalvojau, jog ir aš tylėjau, kai vakar manęs Peteris klausė.
Iš lėto žingsniuojant Sukilimo aikšte aukštyn,
ji prisipažino, jog laukiasi. Aš supratau, kad ji nenori gimdyti. Apskritai man
neatrodė keista, kad ji pasisakė man, visai svetimam žmogui, šiaip, be kokių nors
sumetimų. Šitaip būna. Tiesa, prašė, kad nepykčiau, jog ji taip netikėtai
pasipasakojo savo bėdas, o toliau, kaip įprasta, kalbėjo apie savo meilę.
– Susipažinau su vienu... Dirba „Slovnaftoje“.
Jis nori mane vesti, žadėjo, bet su sąlyga, kad aš tuo atsikratyčiau. – Akys buvo
sklidinos ašarų, o aš pasirodžiau kvailesnis, negu esu, ir paklausiau, kuo
atsikratytų. Klausimas ją nustebino.
– Kuo turite atsikratyti? – paklausiau dar kartą,
o ji ėmė graibyti rankomis orą.
– Na... tuo, tuo... – mikčiojo, nenuleisdama nuo
manęs akių.
– Kūdikiu? Taip? – pasakiau, ir ji patvirtino.
– Žinote, aš labai myliu vaikus, bet jeigu jis
nenori... Paklausiau, ar todėl jos nenori, kad ji myli vaikus, ir ar norės jos paskui.
Žinoma, ji manęs nesuprato. Pasiūliau jai gimdyti, ir šitaip galės įsitikinti, ar
tasai iš „Slovnaftos“ tikrai myli ją.
– Bet aš jau... – įsiterpė į mano kalbą, jos
sakinio pabaiga buvo pakrika: – Aš jau šiandieną, kaip čia pasakius... Jau viskas
sutarta!
Paaiškinau, kad dar galima viską sutvarkyti. Ji
nesutiko. Girdi, jau užsimokėjusi ir tegu jau taip būna...
Pakviečiau ją išgerti kavos su plakta grietinėle.
Sutiko. Jaučiau, kad leisis perkalbama. Po ilgos šnekos pagaliau pažadėjo, kad paliks
viską kaip buvę. Nenuėjo ir į direkciją. Taigi atsitiktinumas, susitikimas gatvėje,
mano noras nueiti į virtuvę ir kava su plakta grietinėle galbūt prisidės prie to, kad
Cilkai gims kas nors ir ji gal bus laiminga iki gyvenimo pabaigos.
Nežinau kodėl, bet Cilkai užsiminus apie
direkciją, panorėjau užeiti tenai ir pasišnekėti su Učniku, kuris ten dirba
kultūros propagandos skyriaus vedėju.
Kai įžengiau į jo kabinetą, kuris buvo kieme
esančiame pastate, jis sušuko, jog ateinu kaip specialiai pakviestas.
– Jūs mums visada padėdavote, – kalbėjo jis
persisaldžiusiu balsu. Paskui valandėlę patylėjo, tarsi laukdamas, kol aš paklausiu,
koks reikalas. Aš ir paklausiau. – Žinote, noriu rytoj pakabinti sienlaikraštį. Jau
viskas paruošta, tik reikia užklijuoti ant mėlyno popieriaus.
Kairiąją sienlaikraščio dalį turėjo sudaryti
laikraščių iškarpos, o dešiniąją – mūsų kolektyvo laimėjimai ir trūkumai.
Pakraipiau galvą ir pasakiau, jog padarysiu, bent laiką praleisiu, ir paprašiau, kad
paskambintų, jeigu vėl atsiras kokio darbo. Jis pasiuntė atnešti du butelius čekiško
alaus ir šimtą gramų paryžietiškos Bratislavos dešros. Pavalgęs ėmiausi darbo. Kai
ėmiau į rankas klijus, jis paklausė:
– Kaip tavo liga?
Jaučiau, kad nenori sakyti „vėžys“, bet
atsakiau, jog gerai. Šiaip ar taip, juk nesijaučiau blogai.
– Darbuokis čia, o aš dar turiu reikalų, –
pasakė jis išeidamas. Kai viską suklijavau, pastebėjau, kad apatinė laikraščio
dalis kažkokia tuščia, nors iš pradžių maniau, jog popieriaus neužteks. Nupiešiau
kelis ornamentus. Paskui rūkiau ir stebėjausi, kad taip greitai viskas išėjo su Cilka,
kad ji taip greit sutiko ir kad visa tai kažkaip... Nežinojau, kaip pavadinti. Po
pietų, beveik ligi sutemų, vaikščiojau, o vakare pusę aštuonių manęs laukė
staigmena: Marta. Sėdėjo prie užtiesto stalo. Vilkėjo suknele, kurią kadaise
pagyriau, šypsojosi ir pasakė, kad ilgai užtrukau, o ji nekantriai manęs laukia. Po
skanios sriubos ji atnešė veršienos, paskui sūrio, visaip tupinėjo apie mane.
Teisinosi dėl vakarykščio vakaro, o aš pareiškiau, jog visaip pasitaiko. Pasakojo,
kalbėjo, bet pertraukiau ją ir paklausiau, ko nori. Staiga nutilo.
Norėjo automobilio. Sužinojau, kad „vienas toksai“,
kurį ji gerai pažįsta, nes dirba drauge institute, parduoda visai tvarkingai
išlaikytą „Feliciją“, girdi, tai naudingas pirkinys.
Nežinau, kam reikėjo tokio didelio pasiruošimo
tokiam mažmožiui. Pasakiau, kad taupomoji knygelė yra sekretere ir kad rytoj duosiu jai
savo pasą, kad galėtų pasiimti pinigus. Ir kad viskas atrodytų kaip reikiant,
priminiau, jog būtina automobilį gerai patikrinti. Tai buvo džiaugsmo. Kvietėsi į
savo miegamąjį, girdi, kam apskritai miegu tame kambarėlyje. Pasakiau, jog kitą
kartą, jog tai niekur nepabėgs, dar turime laiko. Pagaliau taip mane pralinksmino, kad
dar valandėlę kalbėjausi su ja apie tai,
kokia puiki proga įsigyti automobilį ir kiek čia
mes galime taupyti.
Atsiguliau ir prieš užmigdamas galvojau, kaip
šiandien gražiai snigo.
Automobilis stovėdavo priešais namus, kur gyvename.
Oranžinis, beveik naujas, kaip ir smulkūs mažmožiai ant mano staliuko kambarėlyje
kiekvieną vakarą: keksiukai arba pora vanilinių pyragaičių lėkštelėje ar ant
servetėlės. Kartais, užžiebęs naktinę lempą, rasdavau keksų paketėlį su užrašu
„Raudonkepuraitė – vienam paukštukui“. O kai Marta nebepirkdavo ir liovėsi rodyti
dėmesingumą saldumynais, kuriuos suvalgydavau su juoda kava, vakarais pats nusipirkdavau
„Raudonkepuraitės“, kad turėčiau po lempa tą savo paukštelį, kuris čiulbėtų
man ir mano vėžiui.
Ėjo dienos. Kaimynai ir viso namo gyventojai
sveikino mane naujo automobilio pirkimo proga įprastais žodžiais: „Kas taupo...“
arba „Kas sąžiningai dirba...“. Tiesa, buvo ir tokių, kurie priekaištavo, kam
nupirkau automobilį „tokiai pasileidėlei, kuri nemoka gerbti savo vyro“. Tai buvo
žmonės, turintys savo požiūrį, savo tiesas, savo supratimą, ir aš išklausydavau
juos, kai mane sustabdydavo. Kai retkarčiais sėdėdavau namie, o Martos dar nebūdavo,
ypač kada temdavo ir tonai įgaudavo rimties, man užeidavo juodos nevilties
valandėlės. Tada paprastai pritraukdavau staliuką prie lango ir žiūrėdavau į vieno
iš daugelio gatvės medžių mažas, kuklias šakeles, o veidą glostydavo radiatoriaus
šiluma...
Reikėdavo pralaukti tokias valandėles, nes jos
užeidavo staiga ir dingdavo netikėtai kaip laimė, kuri nukrisdavo man tarsi iš dangaus
ir buvo maloni nelyginant užsimiršimas.
Sykį naktį man paskambino Peteris. Girdi, nori
susitikti ir pasikalbėti. Pasakiau, kad jeigu jam laikas tinka, tegu ateina septintą į
„Tatros“ užkandinę. Jis sutiko.
Laukė manęs ir tikriausiai užėmė visą staliuką
prie durų, nes man įėjus kažkoks jaunuolis gėrė arbatą stačiomis. Peteris nieko
nepasakojo, siurbčiojo kavą ir tik pasakė, kad esąs pavargęs ir mes galėtume
susitikti šeštadienį.
– Gerai pasikalbėjome, – pasakė jis, kai
skyrėmės. Pastebėjau, kad jis kažkoks susenęs, o gal prieblandoje tik taip pasirodė.
– Aš tau dar paskambinsiu, – pašnibždėjo. – Iki pasimatymo.
Dieną prieš tai, eidamas per Sukilimo aikštę,
pamačiau Cilką. Ją lydėjo žemas, kresnas jaunuolis odiniu paltu su diržu – tokį
vilki mūsų vairuotojas. Jo veidą gaubė vakaro prietema, ir jis buvo neryškus. Jiedu
žingsniavo link parduotuvės kaip ir dauguma žmonių, ir abu atrodė kažkokie tikri
viskuo – jeigu kas jiems būtų paprieštaravęs, savaime aišku, būtų įsižeidę.
Parėjau namo jau pusę devynių. Reikėjo sukaupti
jėgų, nes užsirašiau į talką su savo kolektyvu. Marta jau miegojo. Pavaikščiojau
po mūsų butą, permečiau akimis, ką čia turime, pakreipiau galvą ir pasinėriau į
ramybės ir užsimiršimo būklę. Užmigau tuoj pat, kaip paprastai.
Tinklinio aikštelė buvo beveik baigta. Darbą
pradėjome šeštą. Daugelis atneš gydytojų pažymėjimus, kad negalėjo ateiti. Buvo
gaivus oras, gerai kabino kastuvas. Įkasėme abu stulpus, o po to dengėme garažą,
Vienuoliktą jau ramiai sau rūkėme mūsų bufete, po pietų beliko sutvarkyti kiemą.
Nė nežinojau, kad jau gruodžio dvylikta. Kaip
greitai bėga laikas. Šiandien direkcijos raštinėje, kur rašiau darbų ataskaitą,
buvo pernelyg šilta, ir kai kalbėjausi telefonu su Peteriu, turėjau atsiprašyti ir
padėti ragelį. Pasidarė labai sunku kvėpuoti. Namie visai kas kita – palieku per
naktį atvirą langą. Peteris pasakė, kad mums reikia susitikti jau šiandien, nes ligi
rytojaus negalės laukti. Susitarėme ,,Grand“ kavinėje. Jis pats pasiūlė. Ten loš
šachmatais, nes nieko kito negalįs dirbti.
Taigi susitikome. Radau jį lošiantį su
pensininkais, ir man pasirodė, kad šiandien jis nesiskiria nuo jų. Tai buvo tarsi
pirmas jo senatviškas vakaras. Jis pasakojo apie savo „nusivylimą“. Jo žmona dirba
„Tempe“ ir ten susipažino, kaip jis pasakė, su „tokiu ūsuotu daugintoju“.
Pastebėjau, kaip Peteris atsisega ir vėl užsisega švarką, bet sugavo mano žvilgsnį
ir tuoj pat susikišo rankas į kišenes.
Toliau pasakojo, kaip jį „tas tikras chamas“
išnaudojo. Iš pat pradžių jis pasirodė jam godus.
– Nuėjau pas jį į darbą, – kalbėjo Peteris.
– Išsikviečiau... toks aukštas, žinai, liesas... nieko ypatingo, garbės žodis,
nieko ypatingo. Stebėjausi, kodėl ji taip susižavėjo juo, pakviečiau jį... žinai,
nuėjome į „Medžiotojų“ restoraną... – Peteris pasižiūrėjo į mane tarsi
susigėdęs. – Tu gali pagalvoti, kad aš žeminausi, bet tiek to... Juk žmonės esame.
Pakviečiau aš jį, užsisakėme vyno butelį, ir prašiau, kad negriautų šeimos, kad
turime du vaikus... Ir žinai, ką jis pasakė?.. Žinai, ką pasakė? – Peteris
kažkodėl išsiėmė pasą ir padėjo ant stalo. – Taigi, kad jinai jam nusibodusi, kad
mes esame vyrai ir galime atvirai pasikalbėti, kad, girdi... Helenka dėl jo iš galvos
kraustosi ir žūt būt nori nuo jo turėti kūdikį... taigi... supranti mane? Ir, girdi,
visa tai... buvo tik atsitiktinumas, kad visa tai tik iš nuobodumo. Aš įsižeidžiau.
Apmokėjau už vyną, kai jis nuėjo į tualetą. Prie baro sumokėjau už jį.
Įsivaizduoji. O... – Peteris užkabino alkūne kavos puodelį ir apsipylė švarką.
Tarsi žado neteko. Žiūrėjo į mane ir žvilgsniu prašė pagalbos. – Man nesinori
gyventi... – šnibždėjo. Akys buvo pilnos ašarų.– Kaip aš eisiu namo? –
kalbėjo. – Kiekvienas tai pastebės.– Aš pašaukiau padavėją, ji atnešė jam
skudurą, bet ruda dėmė pilkame flaneliniame švarke liko. Jis mirkė skudurą į sedos
vandenį ir drebančiomis rankomis bergždžiai trynė. Pagaliau įsitikinęs, kad jo
pastangos tuščios, užsisakė gruziniško konjako. – Tai baisu, ir kaip aš galėjau,
– kalbėjo jis. Be perstojo stumdė padėklą su nauja kava. Kai pro šalį ėjo
padavėja, jis nutilo ir pakartojo „prašom dar po vieną...“. Po penkto stikliuko jis
jau buvo girtas, be paliovos man šaukė „reikia dingti kur nors“, žmonos
nebeminėjo. Iš jo sunkiai suvokiamų padrikų žodžių supratau, jog gaili švarko ir
nori pasigerti, kad nematytų, kaip žmonės žiūri į tą jo dėmę.
Gatvėje paaiškėjo, kad tasai jo „dingti kur nors“
reiškia eiti į „Jaltos“ restoraną, ten jis turįs „gerą pažįstamą, tą, kuri
nešioja“. Neįstengiau susivaldyti ir šyptelėjau. Pasakiau, kad parvesiu jį namo.
Žinoma, tai buvo tuščios pastangos, nors ir priminiau jam dėmę švarke. Sakė, jog
tai niekis, jis nori mane supažindinti su ja.
Eidamas namo prisiminiau, kaip sykį turėjau
išvažiuoti į komandiruotę ir paskambinau Martai. Pasakiau, kad vakare nepareisiu ir
pusę vienuoliktos išvažiuoju į Prahą. Tęsinys buvo kaip anekdotuose apie
apgaudinėjamus vyrus. Į komandiruotę neišvažiavau, nes raštinėje sužinojau, kad
pasitarimas atidedamas. Kai grįžau namo, žmona pristatė man malonų, dailiai
apsirengusį jaunuolį kaip „perspektyvų autorių“, kuris dar studijuojąs, bet jau
,,žinomas“. Smulkiai paaiškinau, kodėl neišvažiavau, ir papasakojau apie raguotus
vyrus keletą anekdotų, kurie man jau seniai nebekelia juoko, bet tam, kad būtų „išlaikyta
forma“. Paskui pradėjome šnekėti apie literatūrą. Tas vyrukas iš tiesų buvo gerai
apsiskaitęs, sąmojingas ir nuovokus. Pagaliau užbaigėme pokalbį, priėję amžinas
tiesas: mirtį, meilę, gyvenimą ir t. t. Pasakiau jam, kad visa tai, drauge paėmus,
kaip skutimosi reikmenys vonioje. Jis manė, kad juokauju, ir kvatojosi, o aš irgi
šypsojausi ir pasakiau juokdamasis, jog iš tikrųjų visa tai ras vonioje. Jis juokėsi,
bet akyse galėjai įžiūrėti liūdesį. Mano žmona tai pastebėjo, ir buvo gražu, kai
paglostė jį žvilgsniu. Pasirodo, jis nepažinojo savo motinos. Bet jos ieškojo.
Stengėsi būti laimingas. Juk tik kartą, tik vieną kartą vyras ieško moteryje savo
motinos.
Namas jau miegojo, kai atsidūriau savo kambarėlyje.
Pravėriau langą ir lūpas, nes sunku buvo kvėpuoti. Atsiguliau. Trumpais įkvėpimais
traukiau nakties vėsą. Virpėjo žvaigždės, tolimos, abejingos, tik aš buvau
neabejingas ir nenorėjau išmokti neapkęsti. Užmerkdamas akis, galvojau apie
nuolankumą.
Su Marta susitikau per pusryčius. Šiandien nėjo į
darbą, kosėjo, buvo išblyškusi, sakė, jog gavo slogą. Norėdamas ją paguosti ar
bent išblaškyti, pasakojau apie akmenis, į kuriuos žiūrėjau dirbdamas talkoje. Kai
nelyja, visi akmenys atrodo vienodi: blyškūs, apdulkėję, neįdomūs pažiūrėti, o
kai užeina lietus, jie atgyja, tarsi iš vidaus, iš savo kūno ir liaukų, išleidžią
dažų ir nusispalvina. Šlapi akmenys įdomūs. Žmogus mato jų gyslas, neryškias,
rusvai raudonas, melsvas, gelsvas ir žalsvas. Mėgstu įvairių atspalvių daiktus.
Nežinau, ar Martai irgi patinka šlapi akmenys. Šlapi akmenys man atrodo patikimesni ir
nuoširdesni.
Skambino man iš ligoninės. Pasakė, kad paimčiau
tik „būtiniausius daiktus“. Dėdamasis skutimosi reikmenis, pagalvojau apie tas
amžinas tiesas. Vadinasi, reikia gulti į ligoninę. Priėjau prie lango ir valandėlę
stebėjau vieno iš gatvės medžių kuklią šakelę, veidą glostė radiatoriaus
šiluma. Tai truko akimirką. Vieną tylią akimirką, ne daugiau.
Dabar beliko pasikliauti laiku, skriejančiu jo
permainingumu, kuris man yra dovanojęs tiek gražių valandų.
Susidėjau į krepšį tuos savo ,,tualetinius
reikmenis“ ir pagaliau dar kartą perėjau per butą, kur praleidau tiek metų.
Nežiūrėjau į jį, tarsi palikdamas trumpam ar ilgam, ar visam laikui. Žiūrėjau į
jį taip, tarytum jo niekada kaip reikiant nebūčiau supratęs. Atrodė keista, kad čia
praleidau vienuolika metų ir vadinau jį savo namais.
Paskui nuėjau pas Martą. Institute prie įėjimo
reikėjo truputi palaukti, nes vienas vyriškis ginčijosi su durininku dėl kažkokio
krepšio, kurį palikęs pas draugą Majerniką. Durininkas pasižiūrėjo į mane ir
įspėjo:
– Pas mus nerūkoma.
Pasakė užkimusiu balsu, iškilmingai. Vyriškis,
kuris kartojo, jog palikęs krepšį „pas tą, kuris čia buvo prieš tai“, vėl
atakavo durininką.
Kažkokia mergina ėjo pro šalį su raguoliais ir
dešra. Paprašiau, kad pakviestų draugę Dovalovą.
– Jūs jos vyras? – paklausė stebėdamasi.
Pasakiau, kad taip. Netrukus atėjo Marta. Man atrodė, jog ji nustebusi ir susijaudinusi.
Šluostėsi į apsiaustą rudom dėmėm išteptus pirštus. Pastebėjo, kad aš žiūriu
į juos.
– Tai nuo rūgščių, – pasakė nuvargusi.
Krestelėjo galvą ir pasitaisė plaukus savo ilgais pirštais. Buvo graži kaip visada.
– Ko norėjai? – paklausė, ir jos akys susiaurėjo.
– Tiesą sakant, nieko ,– atsakiau ir
paaiškinau, kad guluosi į ligoninę. Žiūrėjo į mane pro nuleistas blakstienas.
Atrodė, lyg būtų užsimerkusi.
– Buvai namie? – tyliai paklausė, jos žodžius
supratau tik iš krutančių lūpų.
– Taip, ir uždariau langus, – pasakiau. Ji
nusijuokė.
– Gerai, – sukrutino lūpas. – Gerai, –
pakartojo kiek garsiau. – Pranešė, kad šalčiai ateina... Radijas pranešė... Kada
grįši? – švelniai sušnibždėjo. Lauke kelis kartus nekantriai pyptelėjo vyras,
sėdintis automobilyje. Žiūrėjau į Martos ranką. Atrodė, kad gyslos pabrinkusios.
Pasitraukiau prie radiatoriaus. Laukiau jo įprastos šilumos. Nesklido.
– Šiandien pas mus nekūrena, baisiai šalta, –
pasakė staiga garsiai. – Bet, girdi, jau sutvarkė... Turėjome sėdėti su paltais.
Bene pirmą kartą nedrįsau pasižiūrėti Martai į
veidą. Paskui vis dėlto ryžausi.
– Kada grįši? – pakartojo, ir jos akys iškart
pasidarė baisiai didelės. Padaviau ranką. Paskui nė nebepasižiūrėjau į ją.
Išėjęs pamačiau, kaip vyras, kuris ieškojo pas durininką krepšio, sėda į
sunkvežimį.
Viešbučio virtuvėje ir raštinėje geriau sekėsi.
Cilka truputį drovėdamasi padavė man ranką ir žvilgtelėjo į išdėliotus pjausnius.
Čia dar buvo Učnikas iš kultūros propagandos
skyriaus ir kai kurie kiti pažįstami. Ėjau pas Učniką. Neradau jo kabinete.
Durininkas neaiškiai, pasakė, jog matęs jį su kažkokiais popieriais.
Pagaliau susiruošiau į tą ligoninę. Gatvės jau
ūžė nuo prieškalėdinio sambrūzdžio, ir staiga prisiminiau Peterį. Atsisveikinti su
juo? Skambinti į namus? Jaučiau, kad jam vis tiek Nežinau kodėl, bet aš netgi
neprisiminiau jo veido. Akyse stovėjo tik gelsvai rudi gaurai to meškio, kurį tada
pirkome jo sūnui. „Lik sveikas“, – pasakiau tyliai vėjui ir miglai. Niekas nėjo
šalia manęs, niekas neišgirdo, bet mano atsisveikinimas gruodžio popietę nuskambėjo
taip, tarsi ten būtų stovėjęs pats Peteris. Vien man liko mažytis to „lik sveikas“
prisiminimas. Manau, tokį pat įspūdį tie du žodžiai būtų padarę ir Peteriui, ir
jis būtų juos pamiršęs, kaip pamiršiu ir aš pats.
Mane pasitiko kažkoks gydytojas ir pasveikino,
sakydamas esąs tikras, jog čia jausiuos gerai, jeigu sugebėjau gerai jaustis ligi
šiol. Įsitikinau, kad tai buvo teisybė.
Paskui prasidėjo priėmimas. Pagaliau, išsimaudęs
vonioje, užsirūkiau. Po to išvėdinau vonią, kad nebūtų dūmų kvapo, ir mane
nuvedė į palatą.
Sanitarė parodė lovą sakydama: „Čia jūsų
vieta“. Palata buvo dar tuščia. Atsiguliau veidu į langą ir žiūrėjau į dangų.
III
Pabudau temstant. Tuščioje palatoje sėdėjo tik
senis, man dar nepažįstamas kaip pats vakaras. Galvą, nematomą tamsoje, buvo atrėmęs
į laikraščius ant stalo. Man pasirodė, kad tiriamas jo žvilgsnis atėmė iš manęs
miegą.
Matyt, pajuto, kad nemiegu, nes sujudėjo. Pasitrynė
lūpas. Be galo lėtai keldamasis nuo kėdės, jis vis labiau kūprinosi, o kai jau
atsistojo, lenkėsi savo šešėliui ties staltiese, grubiais pirštais įsitvėręs jos
krašto.
Atsikėliau. Senukas priėjo prie naktinio staliuko.
Eidamas kojų nelenkė per kelius, tik atsargiai kilnojo jas prieš save, įžiebiau
šviesą. Galėjau ir nedegti, man šviesos nereikėjo, o seniui – irgi, nes buvo aklas.
Savaime aišku, jis jautė esant kitą žmogų, bet neįstengė netgi atsitiesti, todėl
tik pasuko galvą, tarsi būtų norėjęs mane apžiūrėti. Apatinė jo lūpa buvo
atvėpusi, net nukarusi. Ji virpėjo. Jos netolygus krutėjimas priminė kažkokį
vapaliojimą. Pagalvojau, kad akis jam atstoja lūpa, ir nusigręžiau nuo tos bedantės
burnos žvilgsnio.
Dideliu sulenktu smiliumi jis pamažu pasiekė net
atsikišusią ausį. Palietė ilgus joje styrančius šerius.
Čia... tu... Vladka? – paklausė tylutėliai.
Šyptelėjo. Atsakiau, kad ne, ir taip pat šyptelėjau jam.
– Aš čia naujokas, – pasakiau po valandėlės,
ir seniui ėmė kretėti galva. Pravėrė burną, norėdamas kažką sakyti, bet ėmė
drebėti lūpos ir žandikauliai, ir jis, stengdamasis sau padėti, mosikavo rankomis,
tarsi kažką skirdamas ir traukydamas. Suraukė veidą ir vėl atkišo tą apatinę
lūpą kaip čiuptuvus. Žengė prie manęs. Stebėtina, bet dabar jau lenkė kojas per
kelius. Padavė man ranką. Spausdamas sudiržusią ranką, žiūrėjau į jo retus,
trapius plaukus. Jis dar ir kairiąją ranką pridėjo prie mano riešo, ir jo lakstantys
pirštai palindo man net po chalato rankove. Senis stovėjo tarsi užjausdamas mane.
Į palatą įėjo gal trisdešimties metų vyras.
Juodi plaukai sulaižyti kaip to muzikanto, kuris grojo „Štefankoje“. Apvaliame veide
švietė šypsena. Atsistojo seniui už nugaros ir uždėjo abi rankas ant nematančių
akių.
– Atspėk, kas čia? – paklausė lipšniu balsu,
kaip paprastai kalbinami vaikai, kai norima jais pasidžiaugti. Senis sukrenkštė,
pasilenkė tarsi griūdamas, iššiepė dantenas ir džiaugsmingai pakartojo:
– Vladka, Vladka!
Tuo momentu į palatą įėjo sanitarė ir iškvietė
mane į koridorių. Sanitarė neryžtingai sustojo, tarsi nežinodama, ar su manimi
kalbėti čia, ar ne. Paklausiau, koks reikalas. Pasižiūrėjo į mane baimės
sklidinomis, bet dėmesingomis akimis, o paskui nuleido vokus, kad ko nors neįskaityčiau
tose akyse. Be paliovos trindamasi skruostą, ji pasakė: „Jūsų žmona užsimušė
automobilyje prie Modros“. Kaip tik žiūrėjau į žalvarinę rankeną. Ant jos buvo
užtiškęs baltų emalinių dažų lašas, o iš sanitarės žodžių teįsidėmėjau,
kad „tas apačioje jau laukia“.
Ėjau paskui sanitarę, nors nežinojau, ar ji mane
kvietė. Sustojome prie nedidelio kambario, kur po pietų nunešiau drabužius. Prie durų
stovėjo ir senyva gedulingai apsirengusi moteris. Ji priėjo prie sanitarės. Iš jos
žodžių supratau, kad atėjo savo vyro drabužių. Sanitarei jau darant duris, gedinti
moteris paklausė, kodėl jos skruostai paraudę. Man pasirodė, jog ji paklausė ir
šyptelėjo jai todėl, kad sanitarė neverstų jos laukti, pirmiausia tvarkydama mano
reikalus. Man buvo aišku, jog sanitarės skruostai paraudę todėl, kad ji trynėsi juos,
pranešdama man apie žmonos mirtį.
Tačiau sanitarė atsisuko į mane, padavė
marškinius, megztinį ir kaklaraištį. Gedinti moteris graibstė jai už rankovės, ir
mano pirštai susidūrė su jos riešu. Moteris varstė mane mažytėmis akimis, kurių
jos veide beveik nesimatė. Maža, pakumpusi nosis buvo nuberta smulkiais spuogeliais,
spuogai siekė ir kaktą, bet tik iki pirmosios raukšlės. Sanitarė nervingai
trūktelėjo mano kostiumą nuo pakabos.
– Aš būsiu čia, – pasakė. – Automobilis
jūsų laukia.
Nusprendžiau neiti į palatą, bet apsirengti
tualete, nes jau bus susirinkę pacientai. Vilkausi viską baisiai skubėdamas ir tarytum
girdėdamas už nugaros tūkstančių žiūrovų juoką. Sukaitau, kol paprasčiausiai
apsirengiau. Drįsčiau pasakyti – net nusiplūkiau. Nežinau, kodėl vėl nusirišau
jau pasirištą kaklaraištį, Įsidėjau jį į vidinę švarko kišenę. Užuodžiau
dūmų kvapą. Matyt, kažkas rūkė tualete.
Negalėjau atsikratyti to kvailo įspūdžio, kad už
manęs stovi eilės kvatojančių žiūrovų, kurie jau buvo apsprendę mano gyvenimą
kaip tam tikrą likimą, o dabar mėgaujasi žiūrėdami, kaip aš taikstausi su juo. Tai
buvo kvaila, bet tokį įspūdį kartą aš jau buvau patyręs, ir tai buvo juokinga kaip
ir dabar. Tai atsitiko palaidojus tėvą, kuris mirė karo metais. Žingsniavau
priemiesčiu palei grindinį, ir suklupau. Pro šalį ėjo žmonės ir įspėjo, kad
būčiau atsargesnis. Man tada irgi pasirodė, kad tie žmonės tarsi planavo tėvo mirtį
ir tolesnį mano gyvenimą ir kad tuo savo „atsargiau“ įspėjo, jog leisčiausi
pagaliau supykdomas.
Sanitarė pareiškė man užuojautą, o paskui
pradėjo šnekėtis su gedinčia moterimi. Pasakė, kad viskas paruošta.
Taksi laukė prie „Metropolio“ kino teatro. Man
priėjus, vairuotojas išlipo.
– Tai jūs? – paklausė ar tik pasitikrino, kad
tikrai čia aš. Ir tik dabar pagalvojau, jog net nežinau, kur yra Marta, užmiršau
paklausti, o gal neįsidėmėjau, ką sakė sanitarė. Suprantama, reikėjo skambinti į
„mūsų skyrių“, bet prisiminiau, kad nežinau sanitarės pavardės. Teko lipti į
viršų.
– Visai užmiršau jums pasakyti, – teisinosi ji.
Sutikau ją koridoriuje ir nereikėjo ieškoti. – Trnavoje... ligoninėje. Žinote,
paklausite budinčiojo apie tą avariją. Jis žinos.
Automobilyje sėdėjau užsimerkęs. Ne todėl, jog
norėjau miego, bet kad nieko nematyčiau ir nespigintų akių reflektorių šviesos.
Budintysis ligoninėje tarsi būtų jau matęs
laukęs ir norėjęs „kuo greičiau nusimesti tą naštą“. Tylėdamas paskubomis
nuvedė mane į lavoninę, ir vos pravėrus duris, mano žvilgsnis krito į Martą.
Gulėjo ant stalo ligi pat sučiauptų lūpų apklota plastikine skraiste. Plaukų sruoga
buvo užkritusi ant kairiojo antakio.
Ant taburetės galvūgalyje sėdėjo milicijos
darbuotojas, už jo stovėjo neaukštas pliktelėjęs gydytojas, o prie kojų tas
studentas – jaunas autorius, su kuriuo susipažinau namuose prieš tą komandiruotę.
Jaunuolio galva buvo sutvarstyta, akys pritvinkusios ašarų.
– Širdis, – tarė milicijos darbuotojas,
atsistojo, nutraukė skraistę, bet tučtuojau vėl užklojo, uždengdamas ir velionės
veidą. Nepastebėjau jokio kraujo. Gydytojas linktelėjo. Milicijos darbuotojas, atrodo,
viršila, priėjo prie manęs ir pirmasis pasakė kelis užuojautos žodžius. Paskui
kalbėjo toliau:
– Čia, žinote, toks dalykas... bet vis tiek aš
turiu pasakyti. Pažįstate tą jaunuolį? – atsisuko į studentą, ir aš patvirtinau.
Viršila po to išsitraukė bloknotą, paprašė paso ir, prieš atversdamas jį ir
pradėdamas rašyti, pasakė: – Beje, automobiliui iš esmės nieko neatsitiko.–
Atsakiau, jog man tas nerūpi.
– Reikės daryti skrodimą, – tarė gydytojas,
viršilai išėjus. – Mano nuomone, ją ištiko priepuolis, kai automobilis nulėkė nuo
kelio. Jaunuolis tik prasiskėlė galvą į stiklą, normaliai išlipo iš automobilio ir
bėgo skambinti į Modrą. – Gydytojas nusišnypštė, smiliumi užspaudė kairiąją
nosies skylutę, vėl nusišnypštė. – O kai mes atvažiavome, jau buvo mirusi. – Jis
pasižiūrėjo į mane. Mūsų žvilgsniai susitiko, jo akys buvo rudos kaip skysta kava,
ir jose atsispindėjo nuovargis. Susitarėme, kad Martos galima atvažiuoti rytoj vakare,
būsianti jau po skrodimo, ir paklausė, ar pranešiau artimiesiems.
– Neturi artimųjų, – atsakiau. – Tėvai
seniai mirę. – Žinojau, kad Spiše gyvena kažkokia Martos seserėčia, bet per
vienuolika mūsų bendro gyvenimo metų ji nė karto nebuvo pas mus ir nerašė.
– Buvo visiškai vieniša, kai vedėte ją? –
vėl paklausė gydytojas.
– Taip, vieniša, – atsakiau. – Gydytojas
atsistojo, išsiėmė iš chalato kišenės akinius, greitosiomis nusivalė juos skvernu.
– Palieku jus čia... – sušnibždėjo. – Turiu
eiti į viršų, – atsiduso – Prašom paskui įspėti budintįjį. – Pagaliau
pareiškė man užuojautą. Valandėlę laikė mano ranką savojoje. Ji buvo minkšta ir
karšta, tarsi būtų turėjęs temperatūros. Paskui palingavo galvą, ir priminė man
tą senį mūsų skyriuje.
Tačiau vos akimirką pabuvome dviese su tuo
jaunuoliu, gydytojas sugrįžo ir kreipėsi į jauną autorių:
– O laiškas? Atidavėte jam tą laišką? –
Matyt, jaunuolį užklupo netikėtai, nes jis žiūrėjo užtinusiomis, išplėstomis ir
nieko nesuvokiančiomis akimis. – Na, tą laišką... vis kalbėjote, kad jūs... –
pakartojo gydytojas, bet neužbaigė.
– Laišką... – sušnibždėjo jaunuolis ir be
nuovokos pasižiūrėjo į mane. Girgždėjo durys. Jaunuolio lūpos krutėjo, ant jų
pasirodė seilės, bet jis nieko nepasakė.
Gydytojas dar truputį pastovėjo, nė nežinau, kada
jis išėjo, nes mane užplūdo prisiminimai apie visa, ką gražaus buvau patyręs su
Martą, nors ji to nė nenujautė. Nežinojo, kad žaviuosi ja, žaviuosi jos nuoširdžiu
ir karštu laimės ieškojimu šiame pasaulyje, nors ji manęs ir nemylėjo, negalėjo
pakęsti mano akių.
Jaunuolis stovėjo sustingęs, įbedęs žvilgsnį į
Martą, jo rankos tarsi kabojo ore. Staiga lyg mėšlungis supurtė jį visą,
krūptelėjo, iš gerklės išsiveržė nirtulingas verksmas, nutraukė velionei nuo veido
skraistę, bučiavo užsimerkęs jos plaukus, be galo švelniai ir atsidavusiai. Jo
skausmo iškamuotas veidas atrodė vaikiškas ir tyras. Staiga jis atsitokėjo. Su siaubu
pasižiūrėjo į mane, ėmė trauktis link sienos. Lyg pasiduodamas kilstelėjo rankas,
vėl atrodė subrendęs, prisišliejo prie sienos. Girdėjau, kaip čeža jo alkūnės į
mūrą, akyse – didžiulė baimė. Pasižiūrėjau į Martos lūpas ir į jo. Kodėl
liovėsi ją bučiavęs? Todėl kad aš čia? Myluodamas Martą, truputį pakreipė jos
galvą į kairę.
Dabar įdubusias akis gaubė lengvi šešėliai.
Atrodė, lyg staiga būtų jos atsižadėjęs.
Iš ligoninės važiavome drauge vėlų vakarą.
Lauke lijo. Greitajame traukinyje tylėjome, o Bratislavoje nusivedžiau jaunuolį į
stoties restoraną, užsakiau žarnokų sriubos, po mažą alaus bokalą ir romo.
Kai užsakiau romo gal penktąjį kartą, jaunuolis
čiupo mane už rankos:
– Noriu jums viską pasakyti, viską, viską... –
šnibždėjo, bet aš nenorėjau klausytis. – Labai prašau... turiu jums viską
papasakoti. Turiu! – kartojo atkakliai ir garsiai. Nekaltai nusijuokė pro tramdomą
verksmą. Sakė, jog nežino, ar Marta iš tikrųjų taip neapkentė manęs, ar gal
mylėjo „kažkaip savitai“. Tikriausiai niekada nemokėjo jos suprasti. Dažnai
sėdėdavo su juo susimąsčiusi, nepratardama nė žodžio. Kartais rasdavo ją
įtūžusią, o jam atėjus, nurimdavo, pasitaikydavo, kad užmigdavo atrėmusi galvą į
jo krūtinę. Tokiomis valandėlėmis stebėdavo ją ir jam atrodydavo, kad ramiai
miegančią ją pagauna kažkokia baimė ar siaubas. Spausdavo jam ranką, krutindavo
lūpas, o kartą jam pasirodė, kad apie jos galvą švyti baltų gėlių aureolė. .
Išsigando tos vizijos, tarsi ji būtų mirusi, pažadino ją, o ji nusišypsojo ir
sušnibždėjo, kad netrikdytų jos, girdi, nemieganti ir nieko negalvojanti, bet labai
laiminga. Kai pirmą kartą važiavo automobiliu, paklausė, ar jis žino, kodėl gera
turėti automobilį. Nelaukdama atsakymo pati pasakė, jog žmogus automobilyje jaučiasi
tarsi nuolat bėgtų nuo kažko. Kai jis paklausė, kam bėgti, atsakė, kad jis to
nesupras, geraširdiškai nusišypsojo ir tuoj pat perėjo prie kitos temos. Ši mintis
jį nuramino, dar bandė kvosti, bet tą vakarą ji buvo išsiblaškiusi ir paklausė,
argi jiems nėra gera šitaip ir kodėl jis nori viską sugadinti. Kai tą vakarą po
pirmo pasivažinėjimo jiedu skyrėsi, Marta pasakė juokais: jeigu mirsianti pirmoji,
visą laiką saugosianti jį. Delnu užspaudė jai burną, o ji toliau juokavo, klausė,
ar bent prisiminsiąs ją, kai jos nebebus. Jis spėjo, kad jos širdis nesveika, nes pati
prasitarė, kai sykį šnekėjosi apie ligas. Girdi, lyg tarp kitko pasakiusi, jog dar
prieš ištekėdama apie pusę metų išgulėjo ligoninėje. To aš nežinojau, bet tai
nebūtų sukliudę mūsų vedyboms.
O paskui jaunuolis maždaug taip kalbėjo: svarstęs,
ar nereikėtų skirtis su Marta. Mąstydamas prieidavo išvadą, kad amoralu vogti kito
žmoną, apsispręsdavo baigti visa tai, bet kai tik susitikdavo, neturėdavo drąsos
pasakyti jai, nes Marta daug sykių būgštavo, kad jie išsiskirs be niekur nieko, kaip
ir susipažino. Jam atrodė, kad jiedu išsiskirsią dėl „jos nesuprantamumo“, todėl
kad nežino, ką ji galvoja, o jį laiko nepatyrusiu bernioku, nors, antra vertus, jis
tvirtino, jog tai ir buvo gražiausia jų santykiuose, nes joje matė motiną. Jis spėjo,
ar tik Marta nesielgė su juo ,,nesuprantamai“ dėl to, kad norėjo jį sulaikyti.
Paskui pats tą mintį paneigė. Gal buvo jam visiškai nuoširdi, tik nemokėjo „atvirai
išlieti jam savo širdies“, o šito jis geidė. Su juo jinai nežaidė, bet jis visa
tai suprato kaip „amžiną artėjimą ir bėgimą“.
Vakar jis pasiryžo „nesiskirti“. Automobilyje
Marta juokais priekaištavo dėl „netesėto pažado“. Turėjo atnešti jai vieną savo
apsakymą, kurį seniai buvo žadėjęs. Juokėsi, sėdėdama prie vairo, šaipėsi iš
jo. Jis atsikirtas, irgi juokais, kad verčiau žiūrėtų, kaip važiuoja.
Sustojo Modroje. Užėjo į restoraną, užsisakė
kavos. Ten buvo tuščia, tik už jų sėdėjo trys vyrai, ko gero, iš komandiruotės
grįžtantys tarnautojai. Gėrė vyno butelį. Girti nebuvo. Atrodė, kad jie kažkuo
džiaugiasi, bet tai nebuvo panašu į kokias nors progines vaišes ar ilgesnį
sėdėjimą. Marta valandėlę išėjo, o jis pagalvojo, ar tik jo neapima egoizmas, kuris
reikalauja, kad Marta juo „žavėtųsi“. Girdi, „kažką panašaus“ būtų tuoj
pat „išrovęs iš širdies“. Jis nė pats nežino, kaip nugirdo tų trijų vyrų
pokalbį. Jie kalbėjo apie moteris, ir vienas jų koneveikė jas visas. Tai buvo
nugeibęs, liesas vyras su storų stiklų akiniais. Jaunuolis pasakė, kad mielai būtų
jį „sutriuškinęs“ už tokias kalbas. Tuo metu grįžo Marta, o jis vis dar stebėjo
tą vyriškį. Labai niršo ant jo. Marta paklausė, kas atsitiko, o jis pasakė „palauk“.
Paskui atsigręžė į ją.
„Papasakok man ką nors“, – paprašė ji ir
pasakė, kad nuo kavos jai nelabai gera. Tie jos žodžiai nuskambėjo kažkaip
patetiškai, ir jis tylėjo, paveiktas jos tono. „Taigi papasakok ką nors, kiek galiu
prašyti?“ – nusijuokė ji ir pataisė jam kaklaraištį. Tą akimirką Martos veidą
jis pamatė iš arti. Jam pasirodė, kad ji kažkokia išdidi, ir beveik nesąmoningai
pasakė: „Kas būtų, jeigu mudu išsiskirtume?“
Tuoj pat atsisakęs savo žodžių, paėmęs ją už
rankos ir stengęsis atgaivinti motinišką švelnumą tame veide, kuriame prieš
akimirką šmėkštelėjo išdidumas. Ji tylėdama gėrė sodos vandenį. Kalbėjęs jai,
kad „išsiskyrimo problemą“ jis seniai išsprendęs ir vesiąs ją, kai tik
išsituoksianti.
Sėdo į automobilį jam be paliovos klausinėjant.
Marta vairavo labai susikaupusi. Staiga atsisuko į jį ir tarė: „Turiu krepšelyje
laišką, reikia nuvežti jam į ligoninę“. Tai pasakiusi, ilgai ir liūdnai žiūrėjo
į jį ir juokėsi, tarsi būtų kuo įskaudinusi. „Kai ką noriu jam paaiškinti“,
– pridūrė paskui ir pasitaisė plaukus. Šypsojosi priešais lekiančiam keliui. „Tai
nebūsime amžinai drauge, ką?“ – vėl paklausė, o jis priekaištavo jai dėl to.
Ir staiga automobilis ėmė slidinėti. Marta
užsimerkė. Jis tą atsimena. O jis pajuto, kad stiklas pramušė kaktą.
Jaunuolis prašė manęs, kad atleisčiau, nes „ir
šiaip gyvenimas jam neturi prasmės“ ir panašiai.
Pasakiau, kad jis neteisus, gyvenimas turi prasmę ir
reikšmę.
– Ir dabar? – paklausė.– Ir dabar, kada esate
ligonis ir netekote... netekote... – Neužbaigė, nors žinau, kad turėjo galvoje
Martą. Jis beveik šaukte šaukė. Drebėjo jau ne iš gailesčio ir sielvarto, bet iš
pykčio, jaučiau, kad tas pyktis gali virsti neapykanta. Pagaliau pradėjo mane plūsti,
bet aš visai to nepaisiau. Sakiau, kad jis elgiasi neteisingai ir nelogiškai, nes vien
savo neapykanta parodo, jog neabejingas gyvenimui. Paklausiau, ar gyvenimas jam neteko
prasmės dėl to, kad prarado Martą. Nieko neatsakė, bet pareiškė, kad tas laiškas,
kuriame Marta man norėjo kai ką paaiškinti, pasimetė. Žiūrėjo į mane, tarsi
laukdamas, jog supyksiu. Vėl pasiūliau jam cigaretę ir paklausiau, ar aš to laiško
teiravausi, jeigu aiškinasi. Nelaukiau, žinoma, atsakymo, pasiūliau jam eiti pailsėti
ir pažadėjau palydėti. Sakiau, kad rytoj skausmas sumažės ir viskas atrodys truputį
kitaip. Iš pradžių spyrėsi, o paskui nusileido, ir drauge su keleivių būriu
išėjome iš stoties.
Ilgokai buvome pasėdėję, ir mane truputį krėtė
drebulys. Studentą laikiau už parankės, ir kai mudu ėjome, pasižiūrėjau į moterį,
kuri apsidairiusi pasakė:
– Nežinau, koks čia reikalas. – O kita, einanti
šalia, pritarė ir pasitaisė skarelę.
Po to pasukome į Gilųjį plentą, o tos dvi moterys
irgi ėjo priekyje. Joms taip pat, matyt, reikėjo į bendrabutį.
Kopdami įkalnėn, pajutome medžių drėgmę po
atlydžio, mums priešais skubėjo į miestą merginos, aukštai virš mūsų kažkas
užtraukė kelis dainos tonus, kurie maišėsi su mūsų žingsniais. Paskui daina nutilo,
ir atrodė, kad tas nežinomas dainininkas stebi mus, slepiamas kalno, medžių šakų ir
rūko. Staiga melodija suskambo garsiau ir šaižiau. Ji veikė raminamai, nors jos
nesupratau, nes žodžiai buvo nežinomi ir, regis, prieš tai niekada nebuvau jos
girdėjęs.
Galvojau apie visa, ką man duodavo gyvenimas.
Kiekvienas myli savo moterį dėl tam tikrų daugiau
ar mažiau konkrečių priežasčių, bet yra ir tokių, kurie myli ir dėl nelabai
apibrėžtos ir netgi visai neapibrėžtos priežasties. Gal vien dėl to, kad ją
pamatė, kad apskritai susitiko, kad jinai irgi jį myli. Man atrodo, kad dėl panašios
priežasties ir aš mylėjau Martą. Mačiau ją, žiūrėjau į ją tomis savo akimis, ir
ji norėjo, kad ją imčiau.
O toji ,,konkretesnė priežastis“, dėl kurios
stiprėjo mano meilė jai, buvo jos nuostabus įžūlumas. Taip pavadinčiau tą jos
nepaliaujamą laimės troškimą. Manau, jog iš pat pradžių ji jautė, kad aš
užtikrinsiu jai egzistenciją ir dėl nieko nepriekaištausiu.
Tą jos laimės troškimą vadinu nuostabiu
įžūlumu todėl, kad pasidarė iš manęs „trampliną“, trampliną į tikslą,
kuris, jos įsitikinimu, turėjo padaryti ją laimingą. Tas įžūlumas – kad ir koks
jis būtų – mane domina, nesmerkiu jos. Jis įrodo, kad Marta, matyt, buvo labai
nelaiminga ir vieniša. Mažmožiais, kurių jai parūpindavau, kai buvo gyva, norėjau
tik įspėti, jog menkai tepagelbėsiu jai siekiant laimės. Nežinau, ar ji tą suprato.
Vertė Stasys Sabonis
Versta iš „Čas medených
tvári“, 1969
Į viršų
tekstai kuriami. jie niekada nebus sukurti
info@tekstai.lt
|
|